Прощаясь с летом небо слезы льет.
А то что осень — разве в этом дело...
Я выбрала престранное жилье
Своей душе — скит, что зовется телом.
Средь вереска блуждающей в холмах,
Паломнице, скиталице, бродяжке,
В наигостеприимнейших домах
Ей дольше ночи оставаться тяжко.
Однажды возлюбивши песнь цикад,
Полынный запах ветра Киммерии,
Душа моя, как вольница цыган,
С оседлостью не хочет примириться.
И манит, манит, (стоит лишь начать!)
Надменность фьордов, сказочность Китая...
Не оттого ли часто по ночам
Душа украдкой тело покидает?
Луна на небе полная стоит,
Не удивляйтесь, что не отвечаю...
Порой, в полночных странствиях своих,
Друг друга души близкие встречают.